miércoles, 15 de abril de 2015

Jeroglíficos que la madre tierra pare.

No busques la belleza
solo en las personas
ni en lo material de las cosas.
Siente el aire rozar la cara
siente la lluvia que moja
o escucha el trino de un jilguero
que posa en prosa con las alas abiertas.
Atiende el vuelo de la garza o la gaviota
del ánade que emigra más allá de los vientos
atiende al azul imperfecto que rompe la tarde
descifra los jeroglíficos que la madre tierra pare.
Ahí están ante los ojos, las verdades como puños
serás capaz dejarte llevar y sentirte libre a costa de todo.
No dudes de la belleza que pinta tu lienzo
ni de las manos invisibles que acarician tu rostro.



Hay un tigre suelto.

Hay un tigre suelto
a las orillas del mar de la plata
 sobre las cuerdas un tango danzando,
Buenos Aires en el corazón de su guitarra.
Hay un tigre suelto
que ruge en versos
atrapando la luna
una mujer en sus playas
y hasta un payaso triste
en la consulta del Dr. Amor.
Hay tres blancos que ladran
con barro en los colmillos
el alfarero le da forma
de su casa hace un castillo.
Hay un tigre suelto
que se baña en mar de amores
su felicidad esta en dar a los demás
erudito tigre en cada garra un valor
maestro para quién entiende de la vida
que enmascara sus penas y obsequia alegría.
Hay un tigre suelto
en especie de extinción
que borda verbos en las nubes
donde las palabras se hacen carne
en este mismo momento que sus ojos
son parte de mis ojos su alma victima
de mi cariño con el verso firme
hacia buen rumbo ahí, sí ahí
a un hueco indiferente de tu corazón.



martes, 14 de abril de 2015

Seré un emigrante más.

Si me marcho, todo seguirá igual
los falsos palitos en la espalda
la plaza sin sombras (vacía)
el mar soplando de poniente
y tres meses de labor
para sobrevivir otros nueve.

¿ Que pierdo?

Si de mi mano 
me acompaña su mano
si de mis labios
me acompañan sus labios
si de mi valentía 
me acompaña su coraje
seguir sufriendo
estas consecuencias de la vida
que nos mata el sueño
y no nos mata el hambre.

¿Me preguntan si tengo miedo?

Tengo miedo a no volar
a no descubrir una nueva vida
a seguir alterando los números
sin obtener una  cuantía.
Tengo miedo a seguir apagandome
que mi cuerpo sea un velatorio
sin un muerto al que orar
sin una hora que decidir
sin una meta conseguida.

Si me marcho todo seguirá igual
España se quiebra de a poco
 y ya sé que la política
 es un juego de palabras 
allá donde valla 
la cuestión no es cuestionar
si no reaccionar antes de comer
todo el negror que se disipa ante la vista.

Las maletas ando preparando
junto a ellas
 el reflejo de su sonrisa en mi cara
doblando lentamente la vida
para coger impulso
cuando de esta tierra parta.



domingo, 12 de abril de 2015

Como una rosa.

Eres como la rosa
que embellece el acto
danzas cuando el aire
acaricia tu cara.
Sorprendida, arrebatada
sonríes amiga
te despojas del tallo
lleno de espinas.

Eres como la rosa
pasión desbocas
ante los ojos
de corazones pulidos
posees campos
llenos de amigos
un molino que mueve el agua 
y hasta un beso escondido.

Eres como la rosa
perfumada y provocadora
de color consentido
al escribir se estremece el verso
de el nace un suspiro
posees la belleza intacta
fraguada en los días perdidos
la vida te da momentos
hoy estamos contigo.

¡Felicidades Mauricia!


Aromas de versos programa Nº35


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viernes, 10 de abril de 2015

Madre de mis entrañas.

El cielo era gris en tu vida gris
la lluvia siempre en tus ojos
una mano en el cuello
 el aliento a whisky en la cara
¿quién dijo que fueses débil?
hay madre de mis entrañas
con treinta y ocho años te fuiste
con el calvario a tus espaldas.
El hombre muerto sigue vivo
con la lengua llenas de palabras
cobrando el pago del maltrato
a base de vino y telarañas.
¿Quién dijo que el necio es justo?
aun recuerdo tus manos en mi cara
y ese chorro de voz 
alimentando las mañanas
el luto acompaña al dolor
hay madrecica de mi vida 
que en mi noche eres luna
y a mis ojos acompañas
¡quiero que sigas brillando!

jueves, 9 de abril de 2015

Labios inquietos.

Ahora besan los labios
las ociosas horas muertas
ahora rozan fragancias
que desbocan su mirada
ahora soplan burbujas
embarazadas de sueños
y apaga la llama
donde arden las palabras
donde quiebran los sentidos
donde las fiestas paganas
se comen lentamente la vida
y silban melodías 
al paso frente al agua.

Ahora besan los labios
apariencias sin engaños
querer sentirme suyo
es besadla todo el año
hasta que los huesos
tiendan estar bajo el barro
alfarera del amor

miércoles, 1 de abril de 2015

Primero se hizo carne la voz, después el eco.
Primero se hizo carne la avaricia, después el ego.
Primero se hizo carne la sensatez, después la hipocresía.
Primero se hizo carne la palabra, después quiso ser tan humilde
que la vida no le dejo tiempo a experimentar y acabo con una misa

y la ropa roída por los ratones.

Hay que estar en la linea del bien, más cerca de la luz, que de las tinieblas
apreciar lo que un@ tiene no en lo material que va y viene, suma o resta según
los días y el esfuerzo sino en lo espiritual aquello que se hace carne desde el alma
y que podemos apreciar en cada uno como se aprecia junto al mar o en la cima de una montaña el extenso azul del cielo que abraza al mundo.

Oropesa del mar Castellón España.

martes, 31 de marzo de 2015

La cuchara.

Abrazo en papel lleno de luz
arquetipo de un ángel
hecho palabra latente,
descendiendo en un viaje astral 
para morder las cadenas
que apresan la fuerza
 incomprendida del amor.
Del amor a los suyos 
sus hermanos que se unen
en los versos para trepar  la libertad 
que persigue desbocada
  las huellas en la arena
que la noche dejó en el aire
mientras las suplicas 
se hicieron carne
 hasta mandar a callar al hambre. 



sábado, 28 de marzo de 2015

Me chupa un huevo.

Que el necio ofenda mi causa
que ande apuntando con dedo
mi espalda como si arma portara
realmente me chupa un huevo
porque necio es y necio morirá.

que el listo me haga sentirme tonto
y la cacofonía me llene de mierda
más arriba de las rodillas la verdad
me chupa un huevo o mejor los dos.

Me chupa un huevo que me observen 
desde arriba o desde abajo que me llamen
o dejen de llamarme con o sin adjetivos.

Me llaman loco por que no me comprenden
no entienden que me visto de dulces locuras
que atrapo mariposas brillantes en la noche
y las obsequio a quién las necesita tan solo
por una sutil sonrisa.
Me llaman fugitivo por no pagar lo que debo
me crucifican por errores en el pasado sin saber
quién soy y que destino llevo, si tengo metas
u objetivos que más da 
si hay palabras que sierran, que cortan,
 que ahorcan y otras que envenenan el alma
me chupa un huevo el izquierdo mejor que el derecho.

Lo que no consiento es que a mis amigos, a sus causas,
a sus vientres embarazados de poesía
 al destello de sus ojos mientras leen 
me los acusen con la misma severidad
con la misma daga hincada en cada mañana
en cada verso recreado en sus sueños
por unos excrementos que andan sacando pecho
y a los cuales se les siga llamando persona
por cosas tan materiales como el dinero 

¡eso si que no me chupa un huevo!



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viernes, 27 de marzo de 2015

Verbos de hierro.

Sigo latiendo 
cosiendo el verso
con verbos de hierro
sintiendo a los míos
como ellos quieren sentirme
con fuerzas, sin vacíos
aunque la noche sea un caos
el día un mundo por descubrir
con tanto ciego mudo
con tanto sordo sin entrañas
que la avaricia es un saco roto
 codicia atrapada en telaraña.

 Un plato vacío en cada esquina
un vaso derramado en la cama
una vela que se aviva
 viva vida que prende la llama
que reta al predicador
 a seguir predicando
al amigo a seguir luchando
al soberano a dejar el trono
al político mandar callarlo
y nada parece pasar 
mientras las balas silban 
mientras los andares sin maletas
 buscan un anden perdido en el tiempo
en el viento, en la fragancia de la carne
en el sonido de un beso 
te abrazo, te siento
 y el corazón con el bom, bom 
sigue latiendo.





Caminos.

Entre el curso de la vida y la muerte
de la madre y del desmadre cotidiano
nos cruzamos con andantes soñadores
sin feudos, sin religión, sin títulos,
ilusos de alas rotas, de patas cojas
y espaldas partidas, cara o cruz la vida.

Transitamos a ciegas, sin saber, sin palpar,
solo una cosa no nos puede faltar 
la madre tierra alfarera de la carne.

Cuando los días enmudezcan
y las urbes queden vacías
los destierros agrios se agiten
quedará una roca para sentarse
y un árbol para cobijarse
mientras la lucha no cese
y haya curso entre la vida
 la muerte, la suerte, la desdicha,
habrá camino donde se halle
otro paso incansable y una mano
en la espalda que no te empuje al 
va_
               cí_
                       o.

Este poema lo he escrito para mi amigo
y gran luchador de la vida Alex Sackman
espero que lo guardes siempre en el alma.

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sábado, 7 de marzo de 2015

Un cariño para ti.

Dime, dame, doma y dile
juega a besar con palabras
como besan los niños.
Puro, ralo, extenso y limpio
es el corazón del ser
del ser que ama en versos
del ser que ama en verbos
del ser que ama en tiempos.
Toma, dona, expresa y late
mueve y conmueve una y otra vez
al lector que explora al poeta
al que ríe, al que ama,
al que siente, al que reta
al que suma y al que resta.
Por amor a las palabras
que no pierden el sentido
tan solo por un beso
reconozco no poder dejar
de escribir, aún que prometa
mañana dejar de hacerlo.


domingo, 1 de marzo de 2015

Estas, estoy.

Estas, estoy
más allá del mar de miradas
más allá del muro de silencio
más allá de la polémica de las horas
de los celos de las sombras
de las falsas coartadas 
de los bulos que montamos
al soñar con vernos, con verbos.

Con el verbo amar
sobre un folio en blanco
bajo tus ojos, los míos.
Es deshielo en los polos
coger con las manos los planetas
y bailar jazz por los cielos.

Estas, estoy
en el peso de los clavos
en la profundidad de un pozo
en las alturas de lenguas muertas
en un libro sin final 
tan original como el pecado.

Así son los amores imposibles
más fácil es soñar que amas
que poder amar sintiendo
que no sueñas
metiditos en una urna de cristal
que a pesar del tiempo
del sepulcral silencio
el respeto y la amistad
siempre están ahí.

Estas, estoy
y a veces nos vamos
no estamos 
simplemente
dejamos de existir
cuando todos están
amando con su verbo.




Tortuga.

Sacó la cabeza del caparazón
para que sus miedos
 no se cerrarán en banda
aprovechó el sol
 sin cerrar los ojos
llenarse de fuerzas
en cada paso
bajo las faldas 
de la madre natura
sin lagrimas de zozobra 
sin aires persuasivos
en lares áridos de memoria.

En sus verdes escamas
también relincha 
un caballo de Cervantes
tras las cortinas unos ojos
observando la alta llama
la pulcra daga que inca el día
como sistema de defensa
meter la cabeza en el caparazón
no es una buena estrategia
encerrado vivo, suspenso en el tiempo
mientras se parten las astillas 
del barco naufragado de enero
los astilleros están en huelga
ya no se trabaja hasta abril
el caparazón se desgasta del miedo
y algún día ha de partir 
corre, tortuga corre
que cada paso que des
es un día más de vida.