viernes, 15 de abril de 2016

La mente rea de un sueño.

No quiero despertar
la conciencia de este sueño
coloro, espeso, turbio,
espectro de la noche.

Aproveché el hueco 
entre barrote y barrote
para saltar con pértiga
palabras subidas de tono
para no dañarme cuando 
me golpee con la tilde.

No quiero despertar
la conciencia de este sueño
por que a futuros se tiendan
a emborronar las palabras
con alguna lagrima viva.

No quiero despertar,
que la mente siga libre
conexa, evadida, rea
de un sueño levantado
en arenas.
Donde los príncipes
tienen la cara muy dura
y las princesa a veces
se suben por las ramas
tan solo por cambiar
EL CUENTO.

    Regreso a mi celda
ya sonó el despertador
los gallos preparados
para la realidad, el reto.

Otro nuevo día.




Que no se rompan las horas

No he esquivado las altas horas
por una tontería ególatra, posesiva
me despojo de la sombra que no quiero
esa que mora en los tiempos malos, ralos 
en lo profundo de la gesta, de la ingesta
en este mundo incomprendido.

Calles repletas de perfiles falsos
que osan pisar a todo el mundo
schhh... ¡Que vienen los buenos
creadores posesivos de guerras
 incautas, violadores de verbos!

No quiero atrincherar las palabras
 dejar que las mentiras como balas 
me debiliten el alma, maten el alba.

No hay trincheras.
No quiero balas
que paren este latido
aunque la noche sea un reto
para despojarnos de todo aquello
que no gusta, que es inconexo.

Que no se perturben las horas
donde se apacigüen los sueños.

domingo, 10 de abril de 2016


Quiero desnudar tus preguntas 
hacer gemir a cada respuesta
rondar con los dedos cerca la orilla
rozando tu boca de costa a costa.
Son tus caderas estrechas, Prohibidas,
juegos de mi alcoba 
que en pensamientos cohibidos
recrean la posesión, clímax, el juego,
el placer de una mente fetiche.
La cuestión es si podre verte algún día
para no confundirnos de nuevo en la noche.

sábado, 19 de marzo de 2016

Moraleja

Prefiero tiznar la voz de silencio
alejarme, excluirme, sin mirar atrás
y si los dedos como cuchillos señalan
entonces comenzaré a volar.

Si las piedras te golpean
y el tejado se cae sin más
cuantos más amigos
el techo más se alzará.

Si como un barco desciendes
a lo más profundo del mar
cuantos más amigos
el barco reflotará.

Si te ves podrido de dinero
y no sabes en que gastar
no te preocupes que tus amigos
también por ti lo harán.

Es ley de vida cuando das.
 Confiar en todos 
no es tarea facil
sencillamente
es tan solo esperar
al cabo del tiempo
 adjetivos obtendrás.

Siempre serás el malo 
en los cuentos sin final.




El beso breve

Si surgió el beso breve 
no fue para herirte 
ni para anticiparse
a unas falsas jugadas
fuera de lugar, del tuyo,
del mío, del nuestro.

No fue un beso inerte, inconexo
destructor pasajero de las cosas
fue tan solo una pausa 
estrategia para diferenciar
el amor, del sexo
el dolor, del saxo
a sabiendas que nuestras locuras
no son de amores santos.

Te espero en la cama
a pesar de la brevedad 
del beso, del verso
en días tan complicados
como el de hoy.
¡Que suene el saxo!

lunes, 8 de febrero de 2016

Irritado.

Se atraganta el eco
el grito queda mudo
un nudo aprieta
la última tuerca
hasta pasarla de rosca.
Una y otra vez golpean
el avispero, solo hay humo.

sábado, 23 de enero de 2016

Cartagena.

Cuando veas el mediterráneo
besando al mar menor
acércate a la cala 
donde desvanece el sol 
y se aceleran los latidos.

Que grandes son tus calles
que extensos tus aromas
que anchos son los amores
cuando no estas en la tierra.

Cartagena.











No rompas las palabras.

Si rompes las palabras
ya no sonarán igual.

Es impulso, es la fuerza.
Es dejarse llevar.
Es sentir es crear,
es medir sin exagerar.

Es prescindir del tiempo
sea cual sea el lugar.

Te has parado a vivir,
a consumir cada instante
sincronizando los latidos
 en el aire, palpando la esencia.

No rompas las palabras
no roces solamente la belleza
que colindan de cuerpo a cuerpo
sin dar importancia a lo que rodea .

Desde la orilla hacia la cima 
desde la profundidad hacia el vacío 
desde el silencio hacia el eco
piérdete locamente
 sin pender en un hilo.

 Porqué una vida sin locuras
no son acordes de guitarra.

Compongamos una canción
donde no se rompan las palabras.



jueves, 21 de enero de 2016

Se marchitan las rosas negras.

Me traspasa un hierro ardiente
las noticias traen con rencor la muerte
marchitan las rosas negras
 un beso frío se suicida 
mientras mis manos
 en silencio se engarrotan.

Me traspasa un hierro candente
 la tierra se abre quisiera comerme
no puede y ella lo sabe, no quiero 
la resisto como si fuese muralla
y si caigo, que no lloren
que no repliquen campanas
que no se hablen por las esquinas
que me canten, que le canten
 que el polvo se lo llevará el aire
sin marchitar los versos, los gestos
que siempre fueron perseguidos.

Molino no sigas moliendo la vida
y muele el trigo pa tí las semillas
deja que corra el agua, cristalina,
pura, limpia, sin lagrimas, libre.
Sin barrotes que separen 
los adjetivos en el tiempo
hiriendo los verbos
que colindan muy cerca mía
con un hierro al rojo vivo
que marca la raza mía.

No le temo a mi muerte padre
pero si le temo a la muerte tuya.







lunes, 11 de enero de 2016

Se me cae el alma al suelo.

Se me cae el alma al suelo
y me siento con ellas
les sigo como las hojas
siguen al viento 
le explico como la quiero
poniendo su mano en mi pecho
que sus rizos son espirales
que dan nacimiento al alba
que una estrella la mira
y las espigas en el campo danzan
ella casi no comprende
pero su sonrisa parece entender
que cada día es la protagonista 
de un cuento sin final, sin llanto.

Ella siente que yo hablo con los pájaros,
que le respondo a su osito. Bajo el naranjo
me dice abuelo nos ponemos quicos.
Se me cae el alma al suelo
cuando juega conmigo.
Ella es el verso que no odia.
Ella es el verbo puro
la palabra perfecta 
es suspiro que desboca este latido.

La morena chiquita que siempre me vence.
La que me reclama como si fuese su héroe.
La que me mira con carita de pena 
cuando algo quiere, ella es brillante, luminosa
la que me hace repetir su nombre
en otro nuevo cuento, ella es la princesa Zahira.

Es hora de dormir mi niña, sueña 
recuerda bien el sueño que mañana 
escribimos otro cuento dijo el abuelito.

shhhhh Duerme, sueña y de nada tengas miedo.





  




martes, 29 de diciembre de 2015

Noche, entra en mi cama.

Eres la noche, soy luna, tuna,
estrellas que penden en tu oreja
campos en tus ojos de aceitunas
fruto de dos almas desarmadas
 que tiznan verbos entre sábanas
esculpiendo  palabras con sentios
 en el hueco de tu ombligo
 en la certeza de una lagrima
que me empuja en tu ausencia
a un hueco de silencio 
entre minutos malditos.

Quiero que me lleve la noche
sentir que vivo y muero al mismo tiempo
mientras el aire agita las ramas
mientras las hojas como recuerdos se apartan.

Llévame este noche que mañana... 
Mañana regresare de vuelta al alba
para que no fallezca la inquietud
de seguir amándote sin empacho todas las noches
 para que ni una sola
se nos repita como una mala indigestión 
el secreto sencillamente es triplicar
la tasa de amor en el sexo
 sin saltarse las leyes del amor.

Noche incandescente entra en mi cama.



sábado, 21 de noviembre de 2015

Vuelven a sonar las coplas bravas.

Vuelven a sonar las coplas bravas
vuelvo a pintar mi cueva blanca
tan pura como el fandango
tan pura, como fueron mis niñas
mientras la sangre brindaba al toro
y el quegio junto mi lloro
me hacen más gitano, menos payo
y morisco al mismo tiempo,
el aire quiere arrancar mis raíces
en otro coso, en otro rondo,
donde no se esconde el rostro 
tras el vino, donde no se esconde
la rabia que alimenta este latio
donde las fechas traspasan como flechas
este corazón removío.

Hay lagrimas que agrian mi vino
pa que no beba como lo hizo el pare mío.
Hay lagrimas que endulzan olvido
y mientas caen perdono como el viento
perdona a la barca y la lleva junto la orilla
sin temor alguno.

Que la faena llene de sudor mi frente
y que quiebre como un árbol viejo
sin sentir espasmos ni escalofríos.
Que sigan soportando mis brazos
los días pregoneros que siempre
habrá un molino pa moler el trigo
de la mala siembra.  No soy
hombre de riqueza, con mi pala
y mi rastrillo remuevo la tierra
con palabras que siembran saetas.

Saetas pa mi virgen.
Saetas pa mi cristo.
Saetas pa mi tierra.
Saetas y más saetas.

Un día replicaran las campanas
la partida de este poeta,
no sé si habrá llanto
pa mojar el pan de los míos.
No sé si quedaran los versos 
sin vestios, sin estíos. Desnudos
como los dejo la vida, con muchos
puntos y comas. Con muchas 
sonrísas sin rimas, con pocas rimas
mientras siempre suene el beso
en alguna despedida.

Vuelven a sonar las coplas bravas
los recuerdos se avivan vida viva
que prende el sentio que al prender
la vieja radio el corazón se acelera
los pintores vienen corriendo
a pintar mi vieja cueva.








lunes, 16 de noviembre de 2015

Sería cosa de locos

Sería cosa de locos
sentarme en una estrella
para componerte un tema
que no ocupara lugar
en todo lo que nos concierne.

Seria cosa de locos
quedarse colgado en la luna
 susurrarle hasta que enrojezca
sin que se derramen lagrimas 
que pudieran salpicar a alguien.

Seria cosa de locos
que tatuaras tus labios
por momentos en este rostro,
a veces confundido hasta perderse
en el silencio de las palabras con tónica,
doble de ginebra, mientras pasas,
como siempre tan fugaz, que ni da
tiempo a seguir pidiendo 
ese deseo iluso que nunca llega.

Seria una locura
 jugar a detener el tiempo
cuando el viento sopla en contra
de lo que tú y yo llamamos locura.

En honor a unas de las mejores voces del soul.


jueves, 5 de noviembre de 2015

Tiempo y gestos.

Aprenderás de la vida,
 de los falsos te quiero y de que grande eres,
 cuando solo el tiempo da la razón a los cuerdos
 y aparta con gestos a los faltos de juicio,
 el mundo sigue girando aceleradamente,
 unos vienen, otros van, los genuinos se quedan siempre, 
que son el ejemplo de la evolución de este ser.

No soy mejor que nadie por que siempre estoy aprendiendo, 
admiro a los que me enseñan y mido las palabras
 hallando siempre el respeto y escucho los versos
 como un ciego desde sus adentros. 
También desaprendo después de un tortazo de palabras
 con falsas coartadas que se pierden solas sedientas en el desierto.

Hay quien tiene todo un mundo en sus manos.
Hay quien lucha solo contra el mundo.
Hay un mundo que te extiende su mano
para seguir ensanchando caminos.

Caminos de verdades, sendas de mentiras, cumbres que lloran,
ríos de alegría, callejuelas que se cruzan donde la puta vida te exige, 
entre la vida, la muerte. La evolución del ser es decisión propia.

Hoy, como ayer, me toca seguir aprendiendo y desaprendiendo
las duras asignaturas, que junto al sexo y lo que late por dentro 
es un paso cojo más, mientras de fondo sigue sonando el saxo.